Embracing Nostalgic Analogical Marginal Mania

by Carrie Olivia Adams

Is this the moment of the animal? We ignite
threads in the central direction of an excited tube of glass. While
the city becomes the crisis that throws light on the rubbing raw
of the globe. We watch the error of the props we’ve made
so that it looks like life. The grave and gravel conducting
as water. We could say this is the making and remaking of the idea.
We seek the ideal cord to connect the clouds, the smoke
that becomes our landscape. Days begin with metal,
one bus, one train, and the familiar taste of asphalt, exhaust, and motor.
Inside this nostalgia, our home, the opening of our caving in.

Is this our moment of nostalgia? What gave way
to a motor monitoring the anatomy of wear? Is this an architecture
of metal lace, the transparency of our slow fatigue? Lace must have
holes in it, the ideal whole a question of currency, of the quilting of labor.
An idea the shape of a pocket, made person by person. Marked with
the grave accent of unlimited increase, an earth that strains. Sublime
is the error of a history we could easily and perfectly enter. The vibrations
of a confusion, a crisis of hummingbirds that flit and flit until still, tired
in the central sewing together of a crude rupture or fray.
I told you that we’ve come to collect the animal.

You won’t find him here in the central light, but in the alley held still.
The animal caught between mother’s milk and cottonwood, the machine,
that always humming crisis machine machining. Anything possible
is passible in the error of us consumed with consuming.
We take to the grave as a way to define the limits, a hand-breadth,
the expanse of a lung across a sigh, the sovereign idea of a body’s weight
and the mind’s ideal, every object in nature present in the pressing
of concrete or the metal rebar of our tedious height, always stretching.
A motor acquiring the powers of nature, the desire to be both tamer and
maker. You know our nostalgia for the field that became the city.

Yes, I know the maker motor, a flash before dark, a flash again,
dark again before the nostalgia sets in, asking us why
we’ve rendered to strangers so much of the metal found
amid the fillings and filaments, an ideal born of our making
of an idea that we might be the ones to steady the turning and tilting
of the earth, its grave but a given that we will keep flinting
and burning in error the fragile forelight of a warning.
Come to the crisis again, that point where we put our hands together
and form a center, a central stone in the throat of the city. Ask
it to move, this animal come to hunt or hide its feral self.

What you call a crisis, I might name a conduction, the power
and buzz from central node to node, a symphony of birds
and airplanes in the park, stringing the animal of us
along with its error from wire to wire. What we gave
up was an excavation, a grave to bury the waste. Name
your idea to electrify the vegetables, the perspiration of the alley
and its unrest, emitting a sound, an ideal chorus of cicadas
rubbing their wings together, a tymbal and tymphony, metal
meeting the virtue of a motor. We kept waiting again
for the storm, the nostalgia of that smell, humid and shocked.

Aren’t we both tired of the senses of metal? What
nostalgia is left of the charge of thunder clouds that infiltrate
the skyline? There’s a motor in the distance, an idle rumble.
It sounds like us giving up on the idea, as it echoes
off the heat dome, the ideal blanket of summer.
We could go back to that hole, that grave that opened to
swallow us in error, our bodies not an offering but
the remnants of a crisis in kind. Where it might have
been constructed, a central frame into which we could insert
the wire, the animal, animate spark that seperates dark from dusk.

To say it was night is an error. I recall us building it in morning
crisis. We thought everything was a dawning. A thread,
a central connection to complete a circuit, pulse and impulse.
That animal again that cries outside the door, begging
an entrance, an exit from a grave of gravel and tar. We
had already flattened our idea of current into the static
of a neighbor’s open window. Described an ideal
by its practicality, the loss and yield that makes a metal.
Together, all these bodies impart motion, a motor that hurdles
our axis a little faster and faster toward a nostalgia for wonder.

I don’t know about you, but I miss the curiosity of the ideal. How
one acts when there’s not a war, scrappers combing for metal
in the discards of our lives, the motor of an environment
that reminds of us of a shared lack of mercy, a nostalgia nature
and us both carry. We might have an idea of how we could start
again. Of course, we’re fighting against the instinct to pack the grave
with all the stuff of the afterlife, those things, the error that brought us
to this crisis, of belonging and belongings. Name
what is central, what you have, what you will let go of. Look
for an animal that intrudes but does not need us to survive.

We are enamored of the idea of sleep, the body
that can commit no error as it lies still. We keep
the crisis on simmer, stirring as it bubbles
around a central dying fire, an ember of fallen trees.
Like it or not, the animal is with us.
A grave thread that returns us to this place, where
the metal melts and lights
the motor under our feet, driving us to
and from the nostalgia of that slow night of breath.

The grave and gravel conducting as water.
The ideal whole a question of currency, of the quilting of labor.
The metal rebar of our tedious height, always stretching.
The nostalgia sets in, asking us why we’ve rendered to strangers so much.
Meeting the virtue of a motor. We kept waiting again.
It sounds like us giving up on the idea, as it echoes.
To say it was night is an error. I recall us building it in morning
this crisis, of belonging and belongings
around a central dying fire, an ember of fallen trees.
The animal we become in the pure dark, the pure dark animal we become.

Abrazando la manía nostálgica analógica y marginal

por Carrie Olivia Adams

(Traducción al español de Lucía Cornejo)

¿Es este el momento del animal? Encendemos
hilos en la dirección central de un tubo de vidrio emocionado. Al mismo
tiempo en que la ciudad se convierte en la crisis que arroja luz en el crudo roce
del mundo. Vemos el error de los soportes que hemos hecho
para que parezca vida. La tumba y la grava que transmiten
como el agua. Podríamos decir que esto es el hacer y rehacer de la idea.
Buscamos la cuerda ideal para conectar las nubes, el humo
que se transforma en nuestro paisaje. Los días comienzan con metal,
un autobús, un tren y el sabor familiar del asfalto, exhausto y motriz.
Dentro de esta nostalgia, nuestro hogar, la apertura de nuestro derrumbe.

¿Este es nuestro momento de nostalgia? ¿Lo que dio paso
a un monitoreo motriz de la anatomía del vestir? ¿Es esta una arquitectura
de encaje metálico, la transparencia de nuestra lenta fatiga? El encaje debe tener
huecos, el todo ideal una cuestión de convenciones, del tejido del trabajo. Una idea en la forma de un bolsillo, hecha persona por una persona. Marcada con el
acento grave del incremento ilimitado, una tierra que se escurre. Sublime
es el error de una historia en la que podríamos entrar fácil y perfectamente. Las vibraciones
de una confusión, una crisis de colibríes que revolotea y revolotea hasta que se queda quieta,
cansada junta en el drenaje central de una cruda ruptura o desgarre.
Te dije que vinimos a llevarnos al animal.

No lo encontrarás aquí en la luz central, sino quieto en el callejón.
El animal atrapado entre leche materna y álamo, la máquina,
esa máquina de crisis siempre maquinando, zumba. Cualquier cosa posible
es posible en el error de nosotros consumidos por el consumo.
Nos llevamos a la tumba una manera de definir los límites, un aliento de mano,
la expansión de un pulmón a través de un suspiro, la idea soberana del peso de un cuerpo
y el ideal de la mente, todo objeto en la naturaleza presente en la presión
del concreto o la barra de metal de nuestra cumbre tediosa, siempre estirándose.
Un motor adquiriendo los poderes de la naturaleza, el deseo de ser a la vez domador y
creador. Conocen nuestra nostalgia por el campo en que se convirtió la ciudad.

Sí, conozco al motor creador, un chispazo antes de la oscuridad, un chispazo,
oscuro, otra vez, antes de que la nostalgia se asienta, preguntándonos por qué
le hemos entregado a extraños tanto del metal encontrado
entre los rellenos y los filamentos, un ideal nacido de nuestro hacer
de una idea de que tal vez seremos nosotros los que equilibremos el virar y la inclinación
de la tierra, su tumba, pero una obviedad que seguiremos picando
y quemando sin rumbo, el frágil chispazo de una advertencia.
Vuelve a la crisis, al punto donde juntamos nuestras manos
y formamos un centro, una piedra central en la garganta de la ciudad. Pídele
que se mueva, este animal que vino a cazar o esconder su feral yo.

A lo que tú le llamas una crisis, yo podría llamarle transmisión, el poder
y zumbido de nodo central a nodo central, una sinfonía de pájaros
y aviones en el parque, amarrando al animal que somos
junto con su error de cable a cable. Lo que cedimos
fue una excavación, una tumba para enterrar el desperdicio. Nombra
tu idea para electrificar los vegetales, el sudor del callejón
y su inquietud, emitiendo un sonido, un coro ideal de cigarras,
frotando sus alas, un timbal y una tímpanía, el metal
conociendo la virtud de un motor. Seguimos esperando una vez más
a la tormenta, la nostalgia de ese aroma, húmedo y en shock.

¿Es que ambos no estamos cansados de los sentidos del metal? ¿Qué
nostalgia queda de las nubes cargadas de relámpagos que se infiltran
en el cielo? Hay un motor en la distancia, un ruido azaroso.
Suena como nosotros abandonando la idea, mientras hace eco
fuera del domo de calor, la cobija ideal del verano.
Podríamos volver a ese agujero, esa tumba abierta para
tragarnos por error, nuestros cuerpos no una ofrenda sino
los remanentes de una crisis similar. Donde quizá
se construyó, un marco central en el que podríamos insertar
el cable, al animal, chispa viva que separa la oscuridad del alba.

Decir que era de noche es un error. Recuerdo que la construimos en la crisis
de la mañana. Pensamos que todo era un amanecer. Un hilo,
una conexión vital para completar un circuito, pulso e impulso.
Otra vez ese animal que llora en la puerta, rogando
entrar, una salida de una tumba de grava y brea. Ya habíamos
aplanado nuestra idea de corriente en la estática
de la ventana abierta de un vecino. Describimos un ideal
por su practicidad, la pérdida y sumisión que hace a un metal.
Juntos, todos estos cuerpos imparten movimiento, un motor que salta
nuestro eje más y más rápido cada vez hacia una nostalgia del asombro.

No sé tú, pero yo extraño la curiosidad del ideal. Cómo
es que uno actúa cuando no hay guerras, soldados en busca de metal
en los restos de nuestras vidas, el motor de un entorno
que nos recuerda una falta de piedad compartida, una nostalgia que la naturaleza
y nosotros, ambos, cargamos. Tal vez tengamos una idea de cómo podríamos empezar
de nuevo. Claro, estamos peleando contra el instinto de llenar la tumba
con todos los objetos del más allá, esas cosas, el error que nos trajo
a esta crisis, de pertenecer y pertenencias. Nombra
lo que es central, lo que tienes, lo que dejarás ir. Busca
un animal que sea intruso, pero que no nos necesite para sobrevivir.

Estamos enamorados de la idea de dormir, del cuerpo
incapaz de equivocarse mientras yace quieto. Mantenemos
la crisis a fuego lento, moviéndolo mientras burbujea
alrededor de un fuego moribundo, un ámbar de árboles caídos.
Te guste o no, el animal está con nosotros.
Un rastro de tumba que nos regresa a este lugar, donde
el metal se derrite e ilumina
el motor bajo nuestros pies, llevándonos hacia
y desde la nostalgia de esa lenta noche de respiración.

La tumba y la grava transmiten como el agua.
El todo ideal una cuestión de convenciones, del tejido del trabajo.
La barra de metal de nuestra cumbre tediosa, siempre estirándose.
La nostalgia se asienta, preguntándonos por qué le hemos entregado tanto a los extraños.
Encontrándonos con la virtud de un motor. Nos quedamos esperando otra vez.
Suena como nosotros cediendo la idea, mientras hace eco.
Decir que era de noche es un error. Nos recuerdo construyendo en la mañana
esta crisis, de pertenecer y pertenencias
alrededor de un fuego moribundo, un ámbar de árboles caídos.
El animal en que nos convertimos en la oscuridad limpia, el puro animal oscuro en que nos convertimos.

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